стихи

Мы с тобою так верили в связь бытия,
но теперь оглянулся я, и удивительно,
до чего ты мне кажешься, юность моя,
по цветам не моей, по чертам недействительной.

Если вдуматься, это как дымка волны
между мной и тобой, между мелью и тонущим;
или вижу столбы и тебя со спины,
как ты прямо в закат на своем полугоночном.

Ты давно уж не я, ты набросок, герой
всякой первой главы, а как долго нам верилось
в непрерывность пути от ложбины сырой
до нагорного вереска.

Извините, не удержался.

ps: Иванова на вас нет.

 apple_fresh, 

Был в Советском Союзе такой член Союза писателей, поэт и филолог Валентин Сидоров, как-то написавший в одном из своих произведений:

"... Косматый облак надо мной кочует,
И ввысь уходят светлые стволы ..."

Другой поэт Иванов Александр Александрович отреагировал на это одной из самых лучших своих пародий:

ВЫСОКИЙ ЗВОН

В худой котомк поклав pжаное хлебо,
Я ухожу туда, где птичья звон,
И вижу над собою синий небо,
Лохматый облак и шиpокий кpон.
Я дома здесь, я здесь пpишел не в гости,
Снимаю кепк, одетый набекpень,
Весёлый птичк, помахивая хвостик,
Высвистывает мой стихотвоpень.
Зелёный тpавк ложится под ногами,
И сам к бумаге тянется pука,
И я шепчу дpожащие губами:
"Велик могучим pусский языка!"

Позже появилось продолжение Александра Матюшкина-Герке

Вспыхает небо, pазбyжая ветеp,
Пpоснyвший гомон птичьих голосов;
Пpоклинывая всё на белом свете,
Я вновь бежy в нетоптанность лесов.

Шypшат звеpyшки, выбегнyв навстpечy,
Пpиветливыми лапками маша,
Я сpеди тyт пpобyдy целый вечеp,
Бессмеpтные твоpения пиша.

Hо, выползя на миг из тины зыбкой,
Болотная зелёновая тваpь
Совает мне с заботливой yлыбкой
Большой Оpфогpафический Словаpь.

Это я про Иванова вспомнил. Но зачем нам ваши пародии, что имелось в виду вот этим "Иванова на вас нет"?

Вы что-то понимаете, чего не понимаем мы?  Или вас коробит наши дилетантские рассуждения о том, что нравится в поэззии того или этого творца? Так ключевой момент - независимость суждений. Мы можем и как купцы, раму картины хвалить. А кто нам запретит?) Если вам нравится что-то иное, можете озвучить, и почему. А вот эти ухмылочки недостойны настоящего ценителя изящной словесности.

Мимо ристалищ, капищ,

мимо храмов и баров,

мимо шикарных кладбищ,

мимо больших базаров,

мира и горя мимо,

мимо Мекки и Рима,

синим солнцем палимы,

идут по земле пилигримы.

Увечны они, горбаты,

голодны, полуодеты,

глаза их полны заката,

сердца их полны рассвета.

За ними ноют пустыни,

вспыхивают зарницы,

звезды встают над ними,

и хрипло кричат им птицы:

что мир останется прежним,

да, останется прежним,

ослепительно снежным

и сомнительно нежным,

мир останется лживым,

мир останется вечным,

может быть, постижимым,

но все-таки бесконечным.

И, значит, не будет толка

от веры в себя да в Бога.

...И, значит, остались только

иллюзия и дорога.

И быть над землей закатам,

и быть над землей рассветам.

Удобрить ее солдатам.

Одобрить ее поэтам.

Сорри что повтор)

Сегодня он особенно актуален.

      Да, сердце рвется все сильней к тебе, 
      и оттого оно -- все дальше. 
      И в голосе моем все больше фальши. 
      Но ты ее сочти за долг судьбе, 
      за долг судьбе, не требующей крови 
      и ранящей иглой тупой. 
      А если ты улыбку ждешь -- постой! 
      Я улыбнусь. Улыбка над собой 
      могильной долговечней кровли 
      и легче дыма над печной трубой.

Это моё подполье,
Пряники и пироги.
Солнце проснулось и колет
Горло известной реки
Светлым лучом, восходом,
Криками детворы,
Пишет узоры природа – 
Не выходя из игры.
Не выдавая вздоха,
Слова, совета, огня.
Что хорошо, что плохо – 
Все это без меня.
Я ненавижу позы,
Выкрики и столбы.
В небе грохочут грозы – 
Вихри чужой судьбы.
Всё это происходило
И память вращает сильнее – 
Садите меня на вилы,
Мне это куда веселее.
Меня утешает рифма
И, точно, на Богомолье – 
Я не нуждаюсь в смысле – 
Сияет мое подполье

Ты повзрослеешь. Это очевидно.
И вовсе не обидно,
что сморщится прекрасный рот
и вылезет живот.
Сейчас ты молода - весь мир тебе,
но я пою хвалу судьбе,
что приготовила такое испытание -
стать взрослой, перестать шутить
и приступить к тому, что значит жить:
рожать детей и шить подушки -
и ты и все твои подружки
обречены судьбой старух
и вместо белых, тонких рук -
к морщинистым ладоням.
Так за искусство мстит природа!
и вот однажды в мартобре
две тысячи какого года?
на лавке старой во дворе,
встречая мне неведомое лето -
ты вспомнишь, вспомнишь обо мне.
Ты проклянёшь несчастного поэта.

Истина ни на йоту не стала ближе,
мысли под утро бродят голодной стаей:
люди становятся гаже/подлее/ниже.
Я из них так, как из обуви, вырастаю...

(с)

Мне кажется - когда я переживу
весь белый шум и мёртвую тишину,
твоё молчание, крепкое, как броня,
твоё отсутствие у меня,
гудки в телефонной трубке, пустой вокзал, -
мир будет другим - но будет - в моих глазах.

Мне скажут - мало ли так разбивали морд?
Меня по кускам соберут, отнесут в ремонт
и бросят - "ладно, хватит тебе, не ной"
шурупам, цветным осколкам, что были мной,
которой не протянуть без тебя и дня.
И мастер вздохнёт и примется за меня.

И будет другое лето и год другой,
и будет новый асфальт под твоей ногой,
другая осень, зима другая, весна,
а ты уезжай - будет лучше тебе не знать,

кто после встанет с ледяного стола,
отплёвываясь от пыли и от стекла...(с)

Много ли надо для одиночества -
нет одного человека и точкой
стало пространство, движенья не хочется,
время растянуто муторной строчкой
слов бесполезных. Холодным молчанием
лучше бы день завершить и отправиться
в милую ночь за её обещанием
снов, от которых хотелось избавиться...(с)

Видишь, сколько лживости в этих лицах?
Им известно кто, почему и как.
Им по рангу велено ныть и злиться, опускаясь к детскому "сам дурак"
Видишь, сколько ненависти и злости?
Им никто не важен, никто не мил.
Знай, тебе сперва перемоют кости, а споткнешься - "я ж тебе говорил..."
Здесь слова такие, что режут дёсны. Расскажи о небе им, о стихах,
как в саду вишнёвом гуляют вёсны, как могуч и дик первобытный страх,
как тебя всего накрывает снегом, как в костре сгорают календари,
опадает солнце закатом спелым, мир ужат до тома Экзюпери
и завёрнут в школьный зелёный атлас. Расскажи про рифмы в твоём нутре,
как сменяет детство седая старость, как прекрасно озеро на заре...
Напорись на стену непонимания, злобы и пугающей черноты.
Это мир гротескно пустых созданий.
Так бывает.
Просто они - не ты. (С)

спрашиваешь, как я вообще? знаешь, как стены 
которые снёс бульдозер, а они почему-то остались целы 
как фамильная драгоценность, проданная за бесценок 
как неразорвавшаяся торпеда, найденная в прибрежном иле 
как зритель, который ещё не проплакался после финальной сцены 
а свет в кинозале уже включили 

у меня всё пучком, успокаивает он её 
купил вот на днях верёвку, чтобы сушить бельё 
чтобы мыть руки, купил, как ни странно, мыло 
охотником стать решил, подумываю приобрести ружьё 
всё хорошо у меня 
спасибо, что позвонила

Я вычисляю время по стихам - 
смотри конец. 
Не верю я ночным звонкам, 
биению сердец, 
любви все ночи напролёт, 
газетам, дуракам 
и телевизору, что врёт, 
не верю облакам, 
что по небу летят, летят, 
куда, Бог знает кто, 
не верю тем, кто говорит 
про это и про то. 
Так смотрят преданно в глаза - 
причины, следствия и связь. 
Не верю чистым небесам, 
не верю тем, кто власть. 
Не верю даже голосам, 
что лезут из души. 
Не верю в город Амстердам, 
не верю в миражи. 
Не верю перелётным птицам - 
словам, которыми пишу, 
но перед следующей страницей 
от нетерпения дрожу.

https://www.ukrlib.com.ua/books/printit.php?tid=14896

классное) но украинское, не все поймут

Диоген днём с фонарём ищет в городе человека.

В ванне − кровь с водой − лежит Луций Анней Сенека.

Пароль: Ночь, улица. Отзыв: Канал, аптека.

Я жил как умел, не учил философских законов.

Мне что древний Платон, что писатель Платонов,

что поэт Некрасов − какая песня без стонов?

Я состоял из текста, как пасхальный кулич из теста,

я состоял из протеста против эпохи и места.

Я бы жил в Италии − после обеда сиеста.

Но я жил в Одессе у самого Чёрного моря,

часто впадая в отчаянье или с собою споря,

думал молча, а говорил − тараторя.

Я был подростком, я был бодрая смена,

ходил в театр − там галёрка, партер и сцена.

На одесских улицах я встречал Диогена.

Он ходил днём с фонарём ободранный и печальный.

Обескровленный Луций Анней в ванной лежал коммунальной.

Фрейд объяснял, как спать одному на кровати двуспальной.