Моң: Семь лет в Крыму

*Лексема, близкая к современному «моң», появилась в древнетюркском и означала внутреннюю обеспокоенность, подавленность, тревожность, передаваемую через ощущения человека. Дальше понятие трансформировалось в печаль, горе, кручину и тоску — и через все это в "мелодию" и "лиричность".

Предисловие:

Дорогие коллеги, исследователи жизни!
События, которые будут представлены вашему вниманию, произошли совсем недавно — несколько жизней назад. А точнее, между июнем 2015 года и... впрочем, наша безумная история все еще продолжается. Там, далеко на Земле Обетованной, я пережил шторма личных отношений и  ураганы геополитических движений, которые все плотнее окружали полуостров. Продолжая быть невольным участником больших и малых событий, судьбоносных и не очень встреч, а также порой весьма загадочных происшествий, я продолжал наблюдать. И теперь эти сцены из недалекого прошлого вспыхивают "сверхновыми" в моей памяти. Вероятно, коллеги, это происходит, чтобы я мог вам рассказать эту длинную историю. Утопая все глубже в своих воспоминаниях, я вместе с вами буду писать дневник своей необычной жизни в солнечном, таинственном и всем необходимом Крыму. Мы достанем из самых пыльных ящиков моего подсознания вещи, которые лучше было бы забыть, а также детально рассмотрим счастливые и яркие морские мгновения. Возможно тогда и проявится смысл происходящего. Но это совсем не точно.

Глава первая: "ДЕПОЗИТ"

Ялта, 22 февраля 2022 года, 7 утра:

— Пиздец! — громко закричал я, не находя в себе сил сдержаться.

— "Пиздец!" донеслось эхом из открытого окна; занавеска колыхалась от февральского ветра. Очевидно, обладатель далекого голоса тоже только что проснулся, потрясенный Леденящей Новостью. Одно сообщение на экране телефона разбивало все мечты и планы, разделяя дальнейшую жизнь на «до» и «после». Нервно прыгая по теплому полу приморского коттеджа, я в панике пытался понять, что делать дальше. Брюки не надевались. Но я все же вышел на балкон чтобы в последний раз взглянуть на  горы вокруг Ай-Петри. Вдыхая зимний воздух, я думал о том что у меня все же был план в случае катастрофы! Внутри Крыма каждый шептался о том что грядет. Но сперва нужно было вернуть депозит. В паспорте, среди наличных на «черный день» (а этот день настал!), лежала расписка. Ровным почерком было написано: «В случае начала войны — просьба вернуть депозит за аренду дома в размере...». Я мчался по мраморным лестницам вниз к подвалу. К «секретному этажу, где жила пожилая владелица… 1000 долларов — это совсем небольшая цена за  особняк, возвышающийся над центральной набережной. О чем я думаю, когда такое происходит?! Перебила другая мысль. Я спешил.

Месяц назад я попал в этот дом с необычными жильцами через чат в Телеграме. Даже не подозревал, что в мою судьбу ворвется карьера рантье. Я стал субарендатором и заключил рискованную сделку: идейная вдохновительница «коливинга на море» — москвичка армянского происхождения. Умная, но что еще хуже, красивая девушка, попросила меня перекупить её проект. До этого я был лишь её новым жильцом — блуждающим по России игроком и иногда режиссёром. Ей надоело искать новых постояльцев, а тут я с «энергией» и «банкроллом» на аренду! Блин, этот парень просто любил море и необычную компанию. Куда меня занесло?! Конечно, дело не хитрое: четыре комнаты в особняке на море сами себя сдают, а я лишь извлекаю «вэлью» за «символический» депозит. Летом цена в три раза выше! А еще, я жил в шикарных условиях. Вроде бы простое решение. Я спускался все ниже сжимая драгоценную расписку…

В доме над набережной Ялты — царила настоящая вакханалия! Жильцы могли проводить «ивенты», и они были разными, как и сами постояльцы. От акустических концертов и практик Ошо, до буддийской свадьбы, да йоги на гвоздях. Порой, когда в доме было пусто, я словно тайный агент пробирался к подвалу. Убедившись, что никого рядом нет, я стучал в железную дверь. В своем отдельном мире в сто квадратных метрах полуподвала жила истинная владелица этого дома. Я ей рассказывал, что происходит наверху, но ей, казалось, было всё равно. Лишь бы я не оказался «диверсантом». Ей уже доложили, что я по ночам сижу за ноутбуком — а это очень подозрительно.

На этот раз, подойдя к железной двери, я, как обычно, постучал три раза. Сквозь тишину слышал, как старушка за дверью засопела.

— Верните депозит! — попытался уверенно произнести я, хотя сам понимал, что не звучал, как хотелось бы.

Открыв лишь небольшое окошко на уровне глаз, хозяйка протараторила:

— По телевизору сказали, что это никакая не война, прости Господи, а СВО! И тут же лязгнула створкой.

— Да сожги ты этот телевизор! Прокричал я в закрытую дверь.

Через минуту створка снова лязгнула. Из неё показалась морщинистая рука с пачкой моих баксов...

Проезжая посёлок Партенит, я смотрел то на часы, то на счетчик такси: 9:00 утра. 800 рублей. Таксист звонит другу в Армянск.

-"Тут военные идут. Стреляют!" Донеслось из трубки. Я нервно прокручивал в голове план выезда с полуострова. И еще надо было решить, как добраться до Казани. Загран паспорт все еще лежал для выдачи в каком то УФМС. Черт!

Но сначала надо было как-то выехать из Крыма. Я скроллил новости почти до «передоза», когда звонок раздался на моем телефоне. Симметричный номер представился сотрудником Сбербанка.

— Эй! У нас тут началось! Я в Крыму, кстати. Может быть, роуминг... — перебил я.

— Что началось?.. Какой Крым? Вы разве не в Казани проживаете? — прозвучал ответ с недоумением. Гудки.

Дорога на Судак. 11:00 утра. Счетчик показывает 4500 рублей. Таксист довольный поглядывает на сумму, а я пытаюсь сосредоточиться, глядя на серое небо. Дорога извивалась, как змея, и меня укачивало. Воздушное пространство наверняка закрыто. Мост тоже. Интернет работал, но не везде. За окном мелькало то штормовое море, то острые горы. Мы заезжали на каждую ж/д станцию. Приложение сообщало, что все билеты распроданы. Но на станции во Владиславовке — бинго! Внезапно появился один билетик до Краснодара.  Толи отказ толи сбой. Что ж пока складывается. Продавали только по карте. А вот это - странно?!

Улица Ленина, Коктебель. 16:00. На счетчике 8900 рублей. Из-за нависших черных туч было так темно, как будто уже ночь. Подъезжаем к знаменитому гостевому дому на Грина, 7. Хозяйка, Гуля, дама бальзаковского возраста, но не утратившая вкуса к жизни и шампанскому, знала всех неформалов Коктебеля. Плохих и хороших. Я договорился, что меня приютят на ночь. Надо было выспаться. "Атаракс" в помощь! Новости одна хуже другой, сыпались на экран телефона. И я убрал его глубоко в карман, в целях его же безопасности. После Краснодара е предстояло ехать почти 2000 км до Казани сквозь охваченную неизвестностью и льдом страну. Подумалось мне вскользь...

Я помахал рукой счастливому таксисту. Гудок на прощание. Дождь со снегом ударил в лицо. Я шагнул в дом...

Глава вторая. "ВЕНОК ИЗ ПОЛЫНИ"

Республика Крым.В часе ходьбы по скалистому берегу моря от пгт. "Курортное". 2015-ый год, 22-ое(?) июня:

Вы когда-нибудь искренне задавались вопросом: "Где я?" Со мной такое произошло. Я открываю глаза. Пелена уходит, и пейзаж прорывается сквозь похмельную смуту: горы, море... Я сплю на земле. Что это? Должно быть, коктебельская "зеленка". Но нет, не узнаю очертания гор. Так где я? И почему на моей голове венок из полыни?

Передо мной возникают два силуэта. Первый — обнаженная женщина, которая подходит всё ближе. Жаль, но мне сейчас тяжело сфокусироваться на деталях. Борода между её ног почти касается моего лица. Мне становится плохо. Я еле сдерживаю подступившую рвоту.

— "Привіт, красунчик! Випи, красавчик, це точно поможе!

Тобі ж погано, а без випивки взагалі не як!" — вторит ее спутник — жилистый бородач. Тело его увешано бусами, а спутанные дреды касались лопаток. Из одежды лишь старая равная рубаха. Набедренной повязки не было.

Лохматый протягивает бутылку с темной жижей. Похмелье растворяется в самопальном вине. А вина за неизвестное содеянное начала душить горло. Я смотрю на дикую пару, но слышу лишь свой собственный хрип.

— "Где я?" — еле выдавил я.

Полуголый смеясь, отвечает:

— "Глянь, як ти мучишся! Вчора ти в нас так класно розважався, а зараз ніяк не можеш згадати, навіть як твій скутер заглох в морі!"

— "Почему твоя жена спит без тебя?" — вдруг по-русски спрашивает "девушка-Етти."

— "Какая, на хрен, жена?" — испугалось мое подсознание, зная, что меня даже за руку не держали уже несколько лет. Сознание ещё не пришло в себя. Оно ворошило память. Всплески картин вчерашнего дня врывались и затухали: обнаженные гитаристки, безумный барабанщик, и я где-то там... В водовороте событий.

ВСПЫШКА!

Я говорю по-татарски с девушкой в самопальном кафе. Столы из деревянных поддонов смотрели прямо в черное море. У татарки разноцветные дреды. Она очень красивая. Хотя нет... монобровь Фриды портит картину.

ВСПЫШКА!

Не обращая никакого внимания на веселящихся "посетителей", еще одна дикая парочка занимается сексом. Извиваясь в мокром песке, барышня жалуется на его вторжение в промежность.

ШУМ... Это в моей голове?

"Девушка-Етти" и "лохматый" бесцеремонно поднимают меня. Мне ни хорошо, ни плохо. Они почти тащат моё бренное тело. Краем глаза я замечаю дельфина, недвижимо лежавшего у кромки воды. Его тело окутано тиной.

— "Бедняжка, не успел подумать я!" — прищуриваюсь. Мёртвый дельфин трансформируется в грязный водный скутер.

ВСПЫШКА! Я вместе с большой женщиной мчусь по волнам на волшебном "дельфиноскутере". Огни далекого берега становятся тусклее. Вдруг резкая тишина пронзает закатное море, и лишь всплески воды зашептали об опасности. Заглох двигатель! В ту же секунду мы перевернулись. Одежда потянула на дно, а привязанный к руке пакет с кошельком и телефоном мешал грести. Однако я смог вынырнуть и сделать глубокий вдох. Где-то очень далеко мелькнул огонек костра. Ночное море пугало пустотой. В сторону огонька безмолвно уплывала таинственная дама.

Минут двадцать меня ведут по узкой тропе в гору. Черный песок угрожающе осыпается под ногами. Мы всё выше и выше. Я оглянулся назад, и рассветное море расплескалось передо мной всеми оттенками восходящего солнца. Красота, конечно!

Меня подтолкнули к постройке сделанному из камней. От туда из глубины раздавался громкий храп.

— "Ты помнишь, как ты вчора чуть не утонув, когда твой скутер заглох в море? Це була реально прикольна ситуація!" — смеётся бородач.

Я не хочу в эту пещеру. Но фигуры почти силой заталкивают меня внутрь. В центре маленькой комнаты на стопке спальников и одеял спала нагая женщина. У её ног посапывали "пацанчики-неформалчики". На удивление одетые. Один из "пионеров" в бандане "Nirvana", пробормотал в мою сторону:

— "Главное, що сьогодні буде весело... Якщо ти не забув, як вчора розважався!"

ВСПЫШКА!

Я надеваю венок на голову ЭТОЙ женщине. Голые музыкантши поют хорошо Дягилеву, дредастая монобровь приносит поллитра чачи:

- "Кызганыч, син аның белән түгел, минем белән суга баттың. Хәзер ял ит, бүген кайнар булырсың!" — подмигнула она.

— "Я сейчас же поверю в Бога, если он скажет, где я?!" — подумалось мне. Мой взгляд невольно скользнул по неприкрытой туше. На бронзовом от загара тела ползла черная паутина. Чёрт, она не спит! Жуткий взгляд этой женщины заглядывал мне прямо в душу. В ту саму душу, в чье существование я не особо верил.

ВСПЫШКА!

Вечерняя набережная поселка "Курортное". На причале уставший прокатчик лодок "втюхивает" мне прогулку на скутере. Нас подслушивает дама, укутанная в разноцветное пончо. На её щеках я замечаю татуировки в виде тонкой паутины.

— "А давай вместе до 'Лиски'? Почти мужским голосом произнесла загадочная женщина. — По морю совсем недалеко. Километров пять!"

Все ближе подходя ко мне, продолжала говорить она.

— "Ты ведь слышал про 'Лисью бухту'?".

Я утвердительно кивнул.

— "Ну да, кто не слышал про типа 'тайный' нудистский пляж. Лощина любви и мистики!" — ехидно добавил я.

Волнение подступало ко мне, как и эта пугающая дама. Вдруг она громко зашептала в моё охреневшее ухо:

— "Пешком почти час по скалистому берегу моря. Проще по воде. Скоро стемнеет".

Она переключилась к лодочнику:

— "Эй Ильнар?! Дашь нам скутер до завтра за полцены? Ток не жмись. Я тебе еще приведу".

Последние слова дама шептала басом в ухо уже прокатчику. Но я услышал. Моя оторопь сменилась любопытством.

Я снова в шалаше. На "кровати" из тряпок она, усевшись в позу лотоса, молча смотрит сквозь меня.

— "Ты помнишь, откуда я?"

— "Из Харькова, вроде" — прошептал я. Вместе с пришедшими воспоминания о нашем разговоре перед "кораблекрушением".

— "Помнишь, значит. Уже неплохо!" — пробасила она и захохотала.

ВСПЫШКА! Я задыхаясь, выползаю на берег. У большого костра будто племя варваров беснуется толпа без одежды под ритмы джэмбака. Там же медленно извивалась и моя недавняя спутница. Пока я пытался отдышаться, она плавно дотанцевала до меня.

— "Я видела, как ты плывешь за мной. Давно не плавал, да?" — задумчиво сказала она.

Я на секунду засмущался. И чтобы показаться смелее, театрально произнес:

— "Мадам, после всего случившегося я обязан на вас жениться!"

— "Я согласна!" — вдруг прогремел её бас. — "Эй, Лиска!!!" — закричала она своим спутникам.

— "У нас сегодня праздник. Доставайте всё, что 'нахоботили'!"

— "Пра-зддд-ни-ик!" — одобрительно взвыли тени у костра и погрузились в дикий танец. Барабан зазвучал громче...

 Anticvet, инста в закладках! Рад, что наконец-то завёл блог, Антоха. С нетерпением жду продолжения топ историй) 

К слову, я в мае приезжаю в Армению на пару недель. Обязательно пересечёмся, если тебя не занесёт куда-нибудь в путешествие))

 Anticvet, кстати, как там наша учительница английского поживает?)) До сих пор фотка и видосы остались)

 А девчата, которых ты привозил в Батуми, с собой обратно забрал?)) Рассказывай попутно как там у тебя движ в твоём пентхаусе новоиспечённого Хью Хефнера  

P.S. Так и не сделал фото аля Билзерян с твоим горемом. В этот раз надо будет не упустить возможность))

 Leopoldick,  Рад твоему появлению здесь! Уверн, для  всех приключений хватит глав. И, конечно ,таких героинь забыть сложно. Но надо набраться терпения. Истории прошлогоднего  батумского "морября"  ещё не улеглись в памяти😉.

Тебе бы книжки писать, хорошо получается!

Anticvet @ 25.02.25 

Ялта, 22 февраля 2022 года, 7 утра:

Ялта, 24 (!) февраля 2022 года, 7 утра.

Заглянувший модератор! Поправь критическую ошибку. Мне редактура "поста" не доступна

kahtuk @ 26.02.25 

Тебе бы книжки писать, хорошо получается!

Согласно задумке, на наших глазах как раз и должен появится роман. Документальный слепок серого времени в художественном обрамлении.  События из разных временных точек, но с неизменным местом действия. Земли Тавриды здесь тоже и  "участник" и "персонаж"! Глава за главой — перепутанные страницы дневника сплетутся в единую систему. Сюжет станет яснее. Герои станут узнаваемы. В "Идее" — так, но куда мы придем в конце на самом деле?..